La puta mueca

Esta noche…
La misma disfrazada de silencio
al eco de los sinos de la suerte;
te busco, te llamo.
Te veo…
al lado de la risa de esa gente
que cuenta de mentira sus lamentos
y viene a desdecir al desamor.

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Silencio…

Silencio…
Página muerta de la dicha inerte,
escalafón despiadado,
aguja de crespón iodada,
austera amante de la muerte
en esta juventud robada.

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Ausencia

Ausencia…
Senderos tenebrosos sin caricias,
rutinas sin caminos ni veredas;
oscuridad profunda,
cuando estas frías manos
te desean.

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Es verdad

Es verdad
parece que estoy aquí,
desperté de mi letargo.
Desde aquellas siete lunas rotas
recorrí
los pasteles más amargos;
deshilé
mil y un encantamiento
y me amigué con la mañana
viajando con el viento.

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